:: Entrevista

	"La música es una gran revolucionaria" Su nombre artístico nada tiene que ver con el sufrimiento; está entroncado con la raíz griega de la palabra y significa ‘testigo’. Maribel Quiñones (Huelva, 1954) o Martirio, si lo prefieren, se parapeta tras sus negras gafas y delante del enhiesto surtidor de imaginación que brota de su cabeza con forma de peineta. Sus ojos -doy fe- son luminosamente verdes, como aquellos de los que habla la copla. Quizás se escribiese para ella, como una profecía, anunciándola. Lleva meses hilvanando boleros para construir su última historia: “Primavera en Nueva York”. “El bolero es el telegrama del amor y la copla su crónica sentimental” He querido hacer justicia a esos autores que murieron sin conocer la gloria A los poderes les interesa que la gente sea más gregaria POR ESTHER PEÑAS Su disco recuerda a los de Cassandra Wilson o Shirley Horn; consigue con ‘Primavera en Nueva York’ que uno se sienta acogido, abrazado, en un pequeño club de jazz, pero con boleros... No ha sido algo premeditado, pero tanto las canciones como el modo de interpretarlas pide un poco eso, que todo esté en función del sentimiento, que no haya ningún alarde gratuito de voz, ningún desboque del sentimiento a favor del efectismo sino sinceridad y una actitud franca y desnuda. Canto cada uno de los temas de tú a tú. Y gracias por la comparación, por cierto. Es un disco que hay que escuchar varias veces para ir degustando todos los matices, sus recovecos, sus guiños... Sí, no es un disco que se aprecie en una primera escucha. Tiene mucho trabajo detrás, muchísima colaboración de cada uno de los músicos, que han querido aportar su talento y eso enriquece pero, a la vez, complica más la composición. Así que hemos tratado de que suene limpio Es lo más difícil de hacer en el arte, convertir en sencillo algo que no lo es. El bolero, ¿es el género de romántico por excelencia? ... Digamos que la copla cuenta las historias de amor, las interpreta, y el bolero canta de tú a tú al amor. En el bolero el mensaje es más directo, gracias a un diálogo de corazones; la copla contextualiza ese mensaje. El bolero es el telegrama del amor y la copla su crónica sentimental. ¿No es curioso que el bolero eluda sin tregua toda relación de seguridad, todo discurso impositivo, social (familia, matrimonio), y se centre en la seducción con la promesa de un siempre? Porque no le importa la estabilidad económica, social o personal; el bolero se canta desde un arrebato, un desamor, desde un lugar alejado de la consistencia. Se canta desde un sitio más animal que todo eso y en esa cosa salvaje tan humana. ¿Es difícil adentrarse en los boleros y no caer en la tentación de interpretar los clásicos? Echo de menos el ‘Usted’ cantado por usted... Cantar temas desconocidos siempre entraña un riesgo, pero mi carrera se caracteriza por eso mismo, por buscar y mostrar algo que está semioculto; detrás de las grandes flores, de las más vistosas, hay otras más pequeñas que hay que buscar porque su perfume es eterno. También quería, de algún modo, hacer justicia a esos autores, grandes poetas, que murieron sin conocer la gloria. En cualquier caso son piezas llenas de contenido y pasión. “Di para qué tratar de vernos otra vez/ tú ya no eres el de ayer y yo he cambiado también”. ¿Segundas partes nunca fueron buenas o es un tópico? Depende... hace falta tiempo, lealtad a uno mismo, no volver con la otra persona por dependencia, por la fuerza de la costumbre, porque te pueda la soledad, porque te has quedado vacío... hay que meditar la cosas, analizar por qué han pasado, buscarse... después, quizás, sólo quizás, pueda emprenderse la segunda parte de una hermosa historia de amor. Hay quien piensa que Los Panchos hicieron daño al género, por lo edulcorado de sus temas y sus maneras interpretativas... No lo creo. Su proyección fue cuestión de suerte, de público, de circunstancias... sí es cierto que los boleros más románticos nos llegaron a través suyo. Pero hay otros intérpretes magníficos: Petrona Martínez, María Teresa Vera, Elena Burke, Matamoros... Hablando de copla, cantaba Juanita Reina, en una de sus últimas grabaciones, aquello de “de las de peina y volante, qué pocas vamos quedando”. Aparte de que es un género que ha crecido en nombres como el de Martirio, Carlos Cano, Javier Rubial, Pasión Vega... ¿cree que la copla clásica se librará algún día de la rémora del franquismo? Ya se ha librado, creo. Y creo que particularmente he puesto mi granito de arena en esa lucha. Hasta los cantantes pop la entonan. Es un tesoro lírico y musical del siglo XX. Mira Buika.... Como Rubial, usted lleva a su hijo -un espléndido músico-, en la banda. ¿En qué dificulta y facilita el parentesco, si es que lo hace? Ayuda muchísimo, ten en cuenta que me conoce como nadie y sabe cuándo voy a hacer un requiebro, cuánto se mantiene un silencio, etc. Además, es un enamorado de la música, un antropólogo musical y adora los textos, les presta mucha atención. Conoce las pautas, adorna cuando hay un momento de emoción... ¿Por qué no siempre triunfa la música de calidad? ¿Por qué se vende más pañuelos de papel que de tela? No hay tiempo para que la belleza repose. La música es una gran revolucionaria y la gente que dispone de tiempo y de sensibilidad para hondar en una música le trasciende y le cambia la vida. Les reporta felicidad, pero a cambio de reflexión, de admiración, de conocimiento, de tiempo en definitiva. Y a los poderes, qué duda cabe, les interesa que la gente sea más gregaria, más domeñable. ¿Hay mucho estafador en el mundo de la música? Más que estafador, mucho cara dura, mucho sinvergüenza. ¿Cómo se consigue seguir sorprendiendo e innovando más de veinte años después de haberse subido a los escenarios por vez primera? Viviendo para esto, supongo. Mi trabajo me conduce a un deseo, a un vértigo, a una inquietud artística y disfruto con él, te da la sensación de que estás inventando algo, abriendo un trocito de selva con un machete. Eso es lo que sé hacer, y creo que mi estilo -mejor o peor- es único en cierto modo. Al menos tiene mi firma. ¿Se siente querida? Muy querida y muy sola, en el mejor de los sentidos. Después de muchos años de trabajo comienzo a recoger el cariño y el respeto de la crítica y del público. Ser coherente no siempre te lleva por un camino recto y rápido. Siento que los músicos me valoran, y eso es muy importante para mi. Y me siento sola porque no tengo una cohorte alrededor de mí que me adule, no me gusta eso, quiero ser una mujer a pie de calle, hacer las cosas yo sola... “Tus palabras son como un mensaje de felicidad”. Usted conduce sus espectáculos con un sentido del humor inteligente e incisivo. ¿No cree que falta, en general, guasa para afrontar la vida, que todo sería más sencillo con una sonrisa en los labios? El sentido del humor viene implícito en mi paquete, ha sido el bastón de mi vida, lo que me ha sacado de las situaciones más difíciles. El amor y el humor por encima de todo. Y además desconfío de la gente que no tiene sentido del humor, me da miedo. Uno de los papeles que ha interpretado fue el de ciega pérfida en ‘Makinavaja’. ¿Cómo fue la experiencia? Maravillosa, José Luis Cuerda, el director, es un tipo con una sensibilidad y una profesionalidad asombrosas. De cualquier manera, mis incursiones en otras disciplinas ajenas a la música han sido juegos, explorar caminos de expresión distintos, a veces dinero para grabar un disco... ¿Cómo suena la copla en inglés? En breve lo sabrás. Pero te adelanto que, aunque es difícil traspasar la riqueza de vocabulario de la copla a otros idiomas, es un género que siempre suena a gloria.